L’écriture du passé
L’écriture du passé
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Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, alors que le fleuve charriait ses eaux tristes par-dessous la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son outil, attendant le futur message. Il savait que la voyance par SMS avis était une curiosité moderne, une technologie utilisée par les gens recherchant des explications à leurs émois, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces données lui venaient d’un autre temps, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le lendemain, il se rendit chez le libraire pour raisonner l’ouvrage inachevé marqué la veille. Il feuilleta les lignes jaunies par le temps, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait avec précision un écrivain recevant des fragments d’un texte incognito, cherchant désespérément à en enfermer l’origine. Plus émouvant encore, le petit village y était décrite comme par exemple elle l’était aujourd’hui, bien qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les répliques du donne avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient admirablement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, avec lequel l’auteur était défunt avant d’en apprêter la délicat. L’écrivain sentit un frisson lui façonner l’échine. Quelqu’un, ou quelque chose, tentait de remplir cette histoire via lui. Il continua sa voyance, s’arrêtant brusquement à un formulaire où le artistes substantiel découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa spéciale tenue. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en siècles tangible, notamment si chaque renseignement ligne se tissait à prosodie que les messages lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un clan qui se répétait à travers les âges ? Il referma le présente, l’esprit troublé. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les recevoir. Mais pourquoi lui ? Et notamment, que se passerait-il si la extrême phrase du présente apparaîtrait sur son écran ? Il savait dès maintenant qu’il ne semble pouvoir plus ignorer ces signaux. L’histoire inachevée l’avait sélectionné. Et il n’y aurait pas de retour arrière.
L’écrivain resta figé amenées à l’écran, où s’affichait un présent message. La date blafarde du instrument découpait des ombrages changés sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un constance avec lequel il n’arrivait pas à incorporer la finalité. Cette fois, cependant, les mots qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa subtil. Bientôt, tu écriras la extrême phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait par les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna doucement les pages du manuscrit ancestral. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, ce qui précédait la disparition du histrion. La scène décrivait un être humain solitaires, une lampe vacillante, une franc plongée dans le silence… tout était identique à ce qu’il vivait à cet ballant net. Il releva la mine du visage et posa son regard sur son radiation dans la parfait. Il se vit assis à son bureau, penché sur les pages jaunies du manuscrit. Tout était similaire à la photographie du roman, jusqu’à la plus infime des fougues. La voyance par SMS avis n’était pas une facile contagion de fragments d’un livre oublié. C’était un accoutumance en fil d’exécution, une guiche dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait pas seulement lui être voué. Il était en train de l’écrire nonobstant lui. Son regard revint à l’écran du instrument. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans appel. ' Écris. ' L’encre coula sur le papier, presque nonobstant lui. Son logique se vida alors que sa index traçait les messages restants, arrangeant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange sérénité l’envahir. Son écriture devint fluide, machinal. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant normalement qu’il les couche sur le feuille. Le dernier mot fut transcrit. Le vacarme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la voyance olivier pièce qui entourent lui. Dans la mystère, son trait n’était plus là. La lampe à huile vacilla une ultime fois, et dans l’obscurité qui suivit, isolé le livre resta sur le bureau. La dernière phrase était écrite. Et lui, à savoir l’auteur avant lui, venait de disparaître.